Ertywert Steiner



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Solo, con una copa que ya ha perdido hasta las burbujas y el hielo era algo del pasado.

Sin nadie. Una mísera luz empaña de tristeza el fondo gris. Pocos podrían estarían tan solo; tanto como él. ¿Por qué? Ni si quiera la boja, la bola de hierbas secas, rueda por el camino. Tan vacío que las hojas tiradas por el suelo no las mueve el viento, sino el aburrimiento.

¿Por qué está tan solo?

¿Vendrá alguien a decirselo?

¿Alguien romperá el silencio?

Ni si quiera sus músculos le acompañan por el largo rato en la misma postura, aguantando el cubata recalentado, que más merecería arrojar a un lado. Pero eso haría ruido y estroperaría el momento.

¿Alguien romperá la magia del momento? Sólo un ruido, sólo un gesto.

Al menos la boja rodando pro el suelo.

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Seamus Keller



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En la oscuridad de una mesa alejada de la barra del local, Seamus observaba al taciturno mechwarrior.

Cientos de temibles mechwarriors habian abarrotado ruidosamente en el pasado un ahora silencioso y abandonado Valhalla. Sólo unos pocos nostálgicos como él continuaban en el planeta de cuando en cuando... demasiados recuerdos, demasiado amigos... nunca suficientes enemigos.

Keller apuro su timbiqui y sonrió casi imperceptíblemente ante el artículo del Solaris Times, publicación que ahora subsistía a duras penas ante la falta de "movimiento". "Viejas glorias de un pasado mejor" rezaba el artículo en el que se repasaba el palmarés de los más famosos mechwarriors de Solaris.

Sin duda nos hacemos viejos y el polvo empieza a cubrir las huellas del camino recorrido...

Keller lo aceptaba sin resignación. Así es la vida en una de sus mayores máximas: todo lo que empieza tiene que acabar.

Al menos, podía haber acabado por todo lo alto, ¡qué demonios!. Seguro que todas las viejas glorias podrían dejar a un lado sus compromisos para cruzar una última descarga de cañón automático.

AQUI TENEIS UN VOLUNTARIO.

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"Odio los mensajes del frente. ¿Por qué no recibo nunca mensajes del lado?".

Ertywert Steiner



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El camarero limpiaba la barrá. Sería media tarde, pero el ambiente era similar al de la hora de cerrar. Nada más que los últimos rezagados, los que preferían esconder sus penas en el fondo de ese crital que mantiene el licor.

UN ÚLTIMO retazo, una última copa, sólo y el el último bar. Al girarse algo se removía en las sombras. Algo inquieto, algo incómodo. Puede ser que aún quedara alguien para mantener la esperanza?

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